Hay un barrio llamado Libertad,
donde el ruido lejano del mundo no entiende porqué es así.
Hay calor, hay gris,
son del sol de maíz.

Fueron grandes, su fuerza ahora lejana,
tala bosques, crece capitales.
En su ser hay sudor,
en su casa casi nada.

Vienen y juegan y se van,
viven y el tiempo es una espera.
Andando miran hacia atrás,
se miran juntos y se muestran
acariciándose en bicicleta
y Centroamérica está enferma
y no se cura su remedio
con panfletos solidarios
ni con sobras de otros, no.

Calle recta y desordenada
cuida a niños y acianos ilusos, educa para pedir.
Calle sin color,
cielo azul, nube blanca.

Ricos, pobres, ciegos o analfabetos,
vivos, libres, buenos o sin categorizar.
Todos son de acá,
yo soy de allá y no soy nada.

Vienen y juegan y se van…

Vuelan las miradas transformadas
y el aire en la cara se asoma a la ciudad.
Crecen las políticas sin sueños,
los secretos pasajeros, los mareros y el posol.
Cuentan las historias mal contadas,
las palabras olvidadas por efecto “resistol”.
Vuelvo a la burbuja acristalada,
las ideas fuertes y claras. Vuelvo a la culpa del dolor.